Выборка по метке: "бояръ-аниме". Страница 83

Первый год обучения ГГ в старшей школе.

Просто учеба в школе, общение со сверстниками,... походы в мир демонов. Короче, все, как обычно.

Герой, воитель, спаситель, защитник обездоленных, рыцарь без страха и упрека?.. Ничего подобного. Колдун, чернокнижник, оборотень – вот как меня называли. Чего уж тут скажешь – репутацию я и правда заработал весьма своеобразную. Даже среди себе подобных. Но как не помочь старым коллегам – особенно когда весь мир катится под откос?

Если бы я тогда знал, чем все это закончится!

Крохотная ошибка в ритуале – и вот я уже в чужом мире. На дворе 1909 год, миром правят наделенные Талантом аристократы, а из Прорывов прямо на улицы Петербурга лезет всякая нечисть. Ни друзей, ни знакомых, ни денег, ни титула – только непривычное тощее тело, фуражка гимназиста и жалкие остатки прежних способностей.

Впрочем – какая разница? Работа есть работа.

Ну а что тут ещё сказать? Он почти граф! Мы дождались! Он станет графом! (может не в этой книге, но точно станет!)

Никогда не любил военные преступления, но больше ничего я так хорошо делать не умею. Чем богаты, как говорится. Хорошим это не кончилось, во время очередной зачистки поймал с десяток пуль и оказался в новом мире. Этот мир тоже пытается меня убить. Но есть проблема — я не могу умереть. Стоп, что?

* * *

Наёмник-социопат получив смертельные раны оказывается в теле обречённого на смерть студента волшебной академии. Чтобы выжить в мире победившего гаввах-панка нужно за неделю разжиться проклятым артефактом и убить трёх могучих магов. А ещё доставить письмо Рашимилу.

Я был римским божеством и правил миром. А потом нам ударили в спину те, кому мы великодушно сохранили жизнь. Теперь я здесь - в новом варварском мире, где все носят штаны вместо тоги, а люди ездят в стальных коробках.

Слабая смертная плоть позволила сохранить лишь часть моей силы. Но я Меркурий - покровитель торговцев, воров и путников. Значит, обязательно разберусь, куда исчезли все боги этого мира и почему люди присвоили себе нашу силу.

Что? Кто это сказал? Ограничить себя во всём и прорубаться к цели? Не совсем мой стиль, господа. Как говорил мой брат Марс - даже на поле самой жестокой битвы найдётся время для отдыха. К тому же, вы посмотрите - вокруг столько прекрасных женщин, которым никто не уделяет внимания.

У инквизиции на меня особые планы, я же собираюсь уклониться от призыва. Дел, знаете ли, по горло. Надо сгонять в Среднюю Азию и активировать колонию Предтеч, разобраться с врагами Дома Эфы перед стартом Великого Турнира, приумножить свой капитал и по возможности избежать прямого столкновения с другими кланами. А что это у нас за конвертик такой? Послание от Чёрного Ока? Этого мне ещё не хватало...

Все нормальные попаданцы вселяются в тела молодых и ущербных наследников уничтоженного рода. А меня угораздило вселиться в тело старика, который последние десять лет не просыхал. Хоть силой не обделили и на этом спасибо.

Теперь я глава местной инквизиции. А в прошлой жизни был тёмным повелителем.

Осталось понять, почему перед носом дуло пистолета? И какого хрена все хотят меня убить?

Открытие Дара привносит в жизнь новые возможности, но и враги становятся сильнее. Невесты жалуются на постоянное отсутствие, времени на всё не хватает. Поместье строится, а впереди новая угроза, которая, возможно, станет началом конца.

Что делать, если попадание в другой мир оказалось не таким, как стоило ожидать? Тебе забыли выделить талант, нет ни толп доступных девиц, ни даже особого богатства. И что самое неприятное, вскоре выясняешь что даже главный в этой истории не ты. Остаётся только молча смотреть на самодовольного героя, который получает всё о чём можно мечтать легко и просто. Изо дня в день видеть как он побеждает всех врагов левой пяткой, собирая свой гарем и находя "рояли" за каждым кустом. Стоит ли с таким смириться, или рано или поздно придётся попытаться переписать "сюжет"?

Годами я сражался за человечество, но был предан и заточен в ловушку. «Если хотели меня убить, могли бы постараться получше» - подумал я когда выбрался спустя год. Стоп… как это прошло 700 лет?