119 дней до тебя (СИ), стр. 83
— Окей, поехали. — крутит стрелку Нура. — Бо, синий, правая нога. «Сини-и-ий», Бо-о! Ты чего, это ведь даже не близко?
— Я дальтоник. — отзывается пухлый, румяный парнишка, с прилипшими кудряшками к вспотевшему лбу.
— Ты просто пьян…
— Крис?
— Да, давай.
— Левая нога на жёлтый.
— Минутку… Есть! — со страшной лёгкостью выгибается она, словно резиновая, — Приве-ет, — и улыбается Боригарду. — Уу, какие щёчки…
— Последнее фото. — смеётся Нура и срабатывает вспышка.
— Оставь мой телефон в покое! — выкрикивает бывшая неформалка, всё ещё с «неформальным» характером, и падает на спину. — Всё, я сдаюсь.
— Крис, мобильник. — кивает соседка подруге, на её «поющий» сотовый. Та хватает его, непременно ожидая увидеть на экране своего обожаемого Рика, но кривит рот и, выгнув бровь, подносит к уху:
— Алло… Тихо всем! Чего-о? А ты вообще кто? О, ясно… Да-да, она рядом, сейчас. Это тебя. — протягивает Нуре, а заметив в её глазах растерянное замешательство, терпеливо добавляет. — Цукерберг [104]!
— А, — с облегчением выдыхает девушка и принимает телефон. — Да?
— Кай. — тихонько сообщает Кристина, тем временем, всем остальным.
— Здоро́во, эт я, — слышит Нура в ответ немного смешной, ломаный мальчишеский голос местного умника-программиста. — Вспомнил, что у меня есть номер Торрес… Лень тащиться.
— Понятно. — улыбнулась девушка, ведь он, и правда, жил слишком далеко… через целых три двери. — Что-то не так?
— Да нет, вроде всё нормально. Я тут повозился малость… Ты просила полностью его почистить от вирусов, но в нём не было вирусов. Зато, было кое-что другое. Ты знала, что за тобой следят?
— Ум…
— Вернее, отслеживают твоё месторасположение. Это похоже на программу…
— Знала! — перебила его Нура, чересчур громко, и друзья, разом, на неё посмотрели. — Знаю́, вернее. Да.
— Оке-ей, — задумчиво пропел парнишка. — Ла-адно. Сделаю вид, что это не странно.
— Это… Да, это немного необычно. Если честно, я именно её и хотела чтобы ты удалил… эту программу. Или, как вы там делаете… Можешь?
— А, да, могу, конечно. Сигнала давно не было, её не включали с неделю…
— Что?
— Я влез в систему…
— Стой, повтори! — воскликнула вновь она, уже не обращая внимание на любопытные взгляды подруг. — Ты можешь это видеть, точно?
— Да. А ещё я могу отследить обратную связь и узнать, кто это делает, если хочешь?
— Нет, не хочу! Я… я и так знаю. Просто убери это, пожалуйста. Убери это из моего телефона поскорее.
«Даже так? Даже, до такой степени? Ему, просто, в один миг, она стала так безразлична?»
— «Стадия отрицания». — как-то, недавно, назвала Кристина сегодняшнее состояние Нуры. — Ты сама себя убеждаешь, что всё хорошо. Не нас, а себя. Может, всё же, поговорим?
— Нет. Нет! Даже не начинай… Напоминаю тебе, у нас уговор!
Отказывалась. Злилась на них, когда пытались заводить эту тему.
Да, надеялась на что-то поначалу, искала Его глазами всюду, а потом… потом просто успокоилась. Поняла, что пропадает и изо всех сил пыталась казаться «живой». Избавилась от всех напоминаний: фото, цветы, подарки, кое-какие вещи. Усерднее занялась учёбой и даже вернулась к боксу, поскорее отгоняя прочь появляющиеся мысли. Отвлекалась и старалась сделать всё, чтобы «оставил», наконец, её в покое… И вот, познакомьтесь — новенькая Она, живущая прежней жизнью!
Но всё это время, она держала при себе этот свой телефон, будто тот согревал, будто освещал дорогу в темноте, и… словно связывал её с Ним. Напоминал обо всём, что таким лихорадочным обманом пыталась забыть, и буквально выбивала из себя, лупя каменную «грушу» в зале. Сознательно… она сознательно хотела этого — удерживать эту ниточку. И теперь, дыра в животе вновь жжёт, а обида колет сердечко и щиплет от слёз в глазах.
— Эй, — зовёт Крис. — Ты в порядке?
— Да… да. — поспешно кивает Нура, а сама еле сдерживается.
Отказывалась, да, и злилась на них, когда пытались заводить эту тему. Но сама с таким одержимым трепетом вслушивалась в разговоры Кристины с Риком… ёкало аж всё внутри, так радовалась, когда тот звонил подруге, и отсчитывала дни до его возвращения.
Молчала, была сильной, не ревела ни разу с момента той проклятой ночи. И до испуга понимала всё больше, что не может отпустить эти нити. Очень пожалела, что отдала Лэндену ключ… что потеряла, возможно, этот единственный повод.
Уезжала, врала, притворялась, разбивала колени о лёд на катке. Зачем-то, сама не понимая почему, специально чаще стала общаться с Эваном. Лучше подружилась с Ниной, чтобы быть ближе к Брайану… к Его парням… А потом пряталась в ду́ше, задыхалась там под громкими струями воды и постоянно, постоянно искала причин пройти мимо Его окон…
Она не была в порядке.
15 декабря. Пятница.
Под чувственную музыку, со вздохами и сладким женским стоном, она ведёт пальчиком по своей пухлой нижней губе… Приоткрывает рот и густой прозрачный влажный слой её помады почти смазывается, но она, в силу опыта, на самом деле лишь делает вид, что касается…
Она демонстрирует то, что заметила Его.
Парень продолжает смотреть. Уверенный, холодный, пристальный взгляд.
Она убирает, спускает ниже свою шаловливую руку… чуть-чуть улыбается, дразнит. Он это прекрасно понимает. Сперва на шею, едва трогая в свете неона свою матовою бледную кожу… затем ведёт по глади тонкого шёлкового платья, красного, почти чёрного в полумраке зала. Взмахом головы, откидывает волосы назад… скользит по упругой груди, по животу, по бедру… убеждена, что это ему нравится. Всё ниже, к глубокому разрезу сбоку, почти до самого белья. И, очерчивая полукруг каблуком, разводит в стороны длинные ноги, чтобы оказаться рукой прямо там… чтобы показать… показать ему, как сильно ей хочется…
— Эй!
Итан переводит взгляд с девушки, на возникшего перед ним друга.
— Какого чёрта я здесь? — удивлённо спрашивает тот, а цветной свет у него за спиной, пульсирующим ореолом освещает капну его волос.
Музыка становится обычной, почти обычной… не такой отдалённо-томной и одурманивающей, как пару секунд назад, но она всё ещё сексуальная, под стать месту.
Итан протягивает руку и берёт со стола стакан.
— Стрип-клуб? В 14:30 дня? Серьёзно, что ли? — падает Джей на диван напротив. — Если Клара узнает об этом, она меня грохнет!
— Выпьешь? — вместо объяснений, предлагает тот.
— Нет, конечно! — восклицает Джаред и оглядывается на хихиканье, сидящих позади девушек. Одна соблазнительно поддаётся вперёд и, облизнувшись кончиком языка, хулиганисто улыбается.
— Мне здесь не нравится. — поворачивается Джей обратно, глядя на друга… тот лишь непринуждённо пожимает плечами.
— Они мне не нравятся! — добавляет он, указывая назад. — Почему нельзя было встретиться в ресторане?
— Потому что. — просто отвечает Итан, — Вот, — и двигает ему папку. — Подпиши это. — кладёт и ручку рядом тоже.
Джей угрюмо, неохотно берет, открывает и пытается рассмотреть предлагаемый документ.
— Это ещё что такое?
— Просто подпиши.
— Не буду я ничего подписывать! Мне жена запрещает, пока не прочитаю. А здесь темно, так что отвали!
Такой лохматый, большой обиженный ребёнок… он заставляет Итана улыбнутся.
— Хорошо. — соглашается парень. — Возьми с собой, прочтёшь потом.
— Я знаю, что ты делаешь! — рассержено перекрикивает музыку Джаред. — Мне Ти Си звонил. Ты… ты с ума сошёл!
Уже не весело. Итан некоторое время просто, молча, смотрит на него, а потом отставляет стакан в сторону и машет официанту, чтобы принёс счёт.