В тишине (СИ), стр. 13

У тебя встает.

Конечно же у тебя, блять, встает.

После лошадиной дозы стресса, который и привел тебя сюда, подобный поворот событий здорово бьет по психике. Организм слишком легко отвечает на желанные прикосновения. Ты стараешься сдерживаться, дабы не потерять «лицо», но как же хочется расслабиться и просто окунуться с головой в неконтролируемый омут из эмоций. И будь что будет.

Мудила ослабляет хватку на шее в момент, когда подцепляет зубами горловину твоей футболки в явном намерении разорвать её. Этой заминкой ты и пользуешься. Одним легким движением ты подминаешь парня под себя, беззастенчиво упираясь стояком ему в пах. Вцепившись обеими руками в его скулы, впиваешься в его губы раньше, чем он успеет осознать, что вообще происходит. Теперь твоя очередь поддаваться эмоциям. Одной рукой упираешься в матрас, часть веса направляя на нее, чтобы не раздавить парня под собой. Пальцы второй руки пропускаешь через светлые пряди, сжимаешь волосы в кулак, не давая ему возможности остановить тебя. Языком проникаешь в горячий рот. Вкус сигарет не отталкивает, а лишь возбуждает сильнее. Несмотря на твои волнения, Мудила не торопится давать отпор. Наоборот, с явным желанием отвечает на поцелуй. Чувствуешь его руки на лопатках. Обгрызенные ногти, впивающиеся в кожу и оставляющие на ней рваные царапины. Поцелуй, кажется, длится целую вечность. Но ты не хочешь его прекращать. Воздуха не хватает, язык устаёт, но ты продолжаешь вылизывать его рот, ловить язык зубами, слегка покусывать податливые губы. Дразнить Мудилу. Рывок, и он вновь оказывается сверху. Даже в темноте ты видишь, как блестят его глаза, отражая уличные фонари. Он наклоняется ближе, касается губами твоего уха и явно что-то шепчет, но ты не слышишь. Легкий поцелуй в мочку. Затем скулы. Он начинает спускаться ниже. Задирает твою футболку и оставляет засос на солнечном сплетении. Затем чувствуешь его губы на животе. Лежишь абсолютно расслабленный, боясь лишний раз вздохнуть, чтобы не спугнуть наваждение. Ведь все это реально, верно? Не очередной дурацкий сон?

Нет, это не сон.

Закрываешь глаза, впитывая кожей этот момент, вдыхая его, запечатляя в своей памяти навсегда и…

…Распахиваешь глаза и не сразу соображаешь, где находишься. В светлое время суток узнать квартиру Мудилы выходит не с первого раза.

«Что я здесь… Погодите-ка», — осознание произошедшего заставляет тебя подскочить с кровати и схватиться за голову.

Ты заснул.

«Серёга, ты дебил! Ты заснул! ТЫ ЗАСНУЛ, ИДИОТ!»

Бегаешь по квартире, но Мудилу не находишь. Его нет, зато есть послание, написанное на листке формата А4, который прикреплен к входной двери. На нем всего два слова: «Уёбывай, пенсионер».

Сука.

========== Встреча 7 ==========

В тот день ты проторчал в квартире Мудилы до вечера, но парня так и не дождался. Пришлось уйти, захлопнув за собой дверь и шансы на светлое будущее. На следующий день ты заехал к парню вновь, но его либо до сих пор не было дома, либо уже не было дома, либо дома он был, но сделал вид, будто это не так. В каком-то смысле ты его понимаешь. Не очень приятно, когда ты прижимаешь мужика к кровати, усиленно к нему пристаешь, а он внезапно вырубается.

«Серёга, надеюсь, ты не храпел?! — глумится внутренний голос. — Прикинь, если храпел?! Это полный отстой!»

Отстой, не то слово.

И почему ты раньше не замечал, как много у тебя работы. Обычно ты приходишь, концентрируешься на задачах, поставленных руководством, и не замечаешь, как пролетает рабочий день. Сегодняшний день исключение, ставшее из-за Мудилы обыденностью. Раз за разом перевариваешь, перекручиваешь, пережёвываешь случившееся и неустанно обвиняешь себя в произошедшем. Коришь со смаком, выворачивая душу наизнанку. Держишь себя в тонусе, балансируя на границе между отчаяньем и повсеместной апатией. Периодически к тебе подходят работники, задают вопросы. Отвечаешь на автомате, то и дело кидая взгляд на часы. Надо бы сегодня попытать счастье и снова съездить к Мудиле. А что если его опять не будет дома? Может быть поехать прямо сейчас? Сказать что плохо, заболел, умираешь, хоть что-нибудь?

Нет.

Одергиваешь себя.

Хватит психовать. После работы. А сейчас займись делом. Но дела не вяжутся. Цифры сливаются. Из рук всё валится. Лишь тебя чуть-чуть отпускает, ты тут же накручиваешь себя заново. Сильнее. Чтобы было настолько хреново, насколько возможно. Таким образом ты себя наказываешь за то, что все испортил.

«Всё равно бы ничего не получилось». — Непонятно, внутренний голос сжалился и решил тебя таким образом подбодрить, или все-таки стремится размазать по полу офиса окончательно? Так или иначе, выходит у него скорее второе, чем первое.

Сегодня стрелки часов особенно беспощадны. Если раньше они просто замедляли ход, то теперь тебе кажется, что они и вовсе идут в обратную сторону.

Но даже самый длинный день имеет свойство заканчиваться. Работники поднимаются со своих мест и торопливо собираются домой. Ты не двигаешься с места. Весь день ты мечтал поскорее уехать, а сейчас тебя будто к стулу прибивает страх перед неизбежным.

«Если его снова не будет, как мне поступить?» — вопрошаешь сам у себя. Гордыня шепчет «больше не приеду», но почти мгновенно затыкается. Конечно, блять, приедешь. Пути назад нет. Увяз в чувствах к этому парню, как в зыбучем песке. Сам виноват. Так тебе и надо.

Уходишь последним. Едешь в лифте в гордом одиночестве, бросая взгляд на отражение в зеркале. Всё тот же. Та же прическа. Тот же костюм. То же лицо. Вот только взгляд кажется тусклым. И виною всему отнюдь не усталость.

Еще и выйдя на стоянку, замечаешь подозрительную фигуру, наворачивающую круги вокруг твоей машины. Только этого для полного счастья и не хватало.

— Эй, — окликаешь ты, подходя ближе. — Вам что-то ну…

Замолкаешь на полуслове, так как фигура поворачивается в твою сторону. Это Мудила.

В неизменных драных штанах и кедах, явно не подходящих для ноябрьских холодов. В расстегнутой нараспашку куртке с накинутым на голову капюшоном. И в красной футболке с серпом и молотом.

— О… Привет, — выдыхаешь ты, не веря своим глазам.

— Ага, здрасте, — хмыкает он, усаживаясь на капот машины.

— Что… — пытаешься задать вопрос, но слова застревают в горле. — Как? Как ты узнал, где я?

— Сейчас не тот век, когда ещё можно удивляться, что тебя кто-то и где-то нашел. Социальные сети творят чудеса.

— Социальные сети? Ты нашел меня во вконтакте?

— Во вконтакте, в твиттере, который ты забросил, в инстаграмме, на аске. Вообще-то везде нашел. Но пропалил тебя инстаграмм. Ты туда скидывал вид из окна офиса, а сверху прописалось твое местонахождение. Короче Шерлоком Холмсом быть не обязательно.

Скажи это кто-то другой, и ты бы точно напрягся, но на Мудилу ты реагируешь иначе.

— Я думал, ты не хочешь меня видеть.

— Не хочу, — подтверждает он, ухмыляясь. — Я вообще-то пришел колеса тебе проколоть, — заявляет он, вытаскивая из кармана маленький перочинный нож.

— Я тебе помешал? Мне уйти?

— Да нет, раз уж пришел, что поделать. Проколю в другой раз, — скорбно вздыхает Мудила, убирает нож обратно в карман, но уходить не торопится. — А ты сейчас куда? — как бы между прочим задает он вопрос, смотря в противоположную от тебя сторону.

— Домой, — отвечаешь ты, нажимая на сигналку и открывая машину. — Хочешь, чтобы я тебя подвез домой?

— Нет, — отказывается Мудила, после чего невозмутимо плюхается на место пассажира. Ты садишься за руль, не понимая его поведения. Может у тебя со слуховым аппаратом какие-то проблемы? Или его слова и действия действительно противоположны друг другу. Заводишь машину и ждешь, когда она прогреется.

— Так тебе домой?

— Нет.

— А куда?

— А ты куда?

Ваш разговор тебе напоминает стендапы, в которых изображают беседы рекордно тупых людей.

— Я домой, — повторяешь ты, чувствуя подвох.