— Что вы спросили? — переспрашиваю.
— Сколько ты стоишь?
— Я не вещь, чтобы иметь цену, — произношу сквозь зубы.
— И всё же? — не сдаётся нахал.
Думает, что я ему отвечу? Поломаюсь немного, да скажу? Ну уж нет! Я не такая!
— Я не продаюсь! — чеканю по слогам.
— Любая цена, шапочка, — хмыкает, пройдясь по мне оценивающим взглядом. — Хочешь квартиру? Подарю!. Хочешь машину? Хорошо!. Хочешь новую шубку? Получишь её. Что ты хочешь?
— А денег хватит? — с вызовом кидаю, мечтая ему врезать и размазать его наглое и самоуверенное лицо по асфальту.
— Хватит, — ухмыляется.
— Прилично, значит, наворовал, — не сдерживаюсь и выплёскиваю лимонад в лицо клиента.
И теперь меня точно уволят! Или нет…
Но у всего своя цена.
— Что может быть хуже того, что моя дочь больна, а мой салон сносят?! - кричу в трубку.
— Имя того, кто купил землю под нашим салоном?
— И кто же?
— Никита Сергеевич Златогорский, — тянет сестра и я замираю, услышав имя отца своей дочери.
Только не он!
Только не сейчас!
***
Беда не приходит одна. Моей дочери поставили страшный диагноз. Мой бизнес разрушен. И во всех моих проблемах виноват один человек. Мой бывший. Тот, что заявил, что ему не нужны дети, и он не готов на такой шаг. А теперь ему нужна моя дочь? Теперь ему нужна я?