Прикладываю бумагу к стенду и пишу аккуратные восемь печатных букв – В Л Ю Б Л Ю С Ь. А ниже девять раз свой номер телефона. Я жалок, я презренен, я сошел с ума. И я вообще не верю, что найдется хоть один человек в этом городе, кто из интереса откликнется, или хотя бы, чтобы поиздеваться и проверить, кто тот идиот, что написал вселенского масштаба глупость. Плевать. Вот и проверим.
Всегда ли плохи перемены? И лечит ли время? Учит ли?
Сольные концерты на улицах города и чистая совесть вкупе с душевным спокойствием или до отказа набитые стадионы и в конец въебанные нервы, приправленные чувством стыда? Так ли просто идти по головам в достижении своей цели?
Говорят, что там сверху на каждого из нас есть планы. Идеальные или не очень. Многие считают, что случайности вовсе не случайны. Просто богам становится скучно, и они начинают свою игру. И не бывает "стечения обстоятельств" — это хорошо продуманная многоходовка прекрасным тактиком. Для них наши года — минуты. Мгновенья. А чувства как приправа.
— Почему ты один? — Я не один, — быстрый и уверенный ответ. Без задумчивости. Будто первое, что пришло в голову, слетает с языка. — Я не о друзьях. — Снова нелепая попытка влезть в мою постель. — Ты до противного прямолинеен. Бесишь. — А ты не в моем вкусе. Слишком высокая. Слишком длинные волосы. Слишком темные. Слишком притягиваешь взгляд. Бесишь, — словно передразнивая, отвечает. — И твой? — И мой. — И? — И все.