Слеш
Сигарета по кругу, горьковатый привкус во рту. Твои губы – мои губы, и дым, рваными струйками улетающий в небо. Твои пальцы – мои пальцы… Рыжий огонек, медленно ползущий вверх. Рука, нечаянно коснувшаяся подбородка... Почему он не ушел, как уходили все, кто был так нужен? Почему ему не все равно? Почему?