Бег по кругу (СИ), стр. 27
Закатываю глаза, стараясь не обращать внимания и окончательно не испортить себе праздник.
Спустя, казалось, вечность все же делаем заказ и занимаем болтовнёй бесконечное время ожидания.
В тысячный раз слушая умилительные рассказы мамы о моем детстве, которые в тысяча первый раз уже не кажутся таковыми, скучающим взглядом окидываю помещение ресторана и замираю, не веря своим глазам.
Через несколько столиков от нашего сидит Дима, буравя меня пристальным взглядом, и этот взгляд не сулит ничего хорошего…
***
Доигралась!
Это была первая мысль, которая родилась в моей блондинистой голове, когда я увидела Диму в ресторане.
А как только я осознала, к чему это может привести пришла другая, которую я не могу озвучить по причине ее нецензурности.
Нет, ну правда, а на что я надеялась, играя в такие игры?
Это другой уровень: высшая лига стервозности. Только женщинам с железными нервами и отсутствием моральных принципов, удается обманывать мужей и не попадаться. А такие неудачницы, вроде меня, всегда палятся, не успев даже толком изменить.
Чувствую, как руки начинают трястись.
А что, фотоаппарат от Димы ты брать не захотела - получай нервный срыв с тиком в придачу. Не самый лучший подарок, соглашусь, но дареному коню, как говорится…
Черт, вечно моя самоирония и дебильное чувство юмора лезут не к месту. Но уж лучше такая реакция, чем истерика с приступами дикой паники в придачу.
Сижу, пытаясь ничем не выдать себя, лихорадочно придумывая, что ж теперь делать.
Ловлю вопросительный взгляд Лерки и, незаметно кивая в сторону Димы, произношу одними губами:
- Ты?
Проследив за моим взглядом, подруга меняется в лице, и мне без слов становится ясно, что не она дала Диме адрес ресторана.
И на том спасибо.
Как же он узнал, где я буду отмечать? А самый главный вопрос: зачем пришел? В случайности я не верю, особенном в этом конкретном случае. Неужели он следил за мной от дома? Эта мысль не на шутку пугает…
Лерка тем временем делает «огромные глаза», пару раз кивнув в сторону Димы, тем самым недвусмысленно намекает - нужно что-то делать.
Если честно, я не горю желанием идти к нему, памятуя о том, на какой ноте закончилась наша последняя встреча. Но перспектива того, что Дима сам рано или поздно подойдет к нашему столику, пугает меня настолько, что я подрываюсь с места, как ошпаренная.
Пробормотав извинения, на негнущихся ногах иду по направлению к его столику, чувствуя, как сердце пропускает удары от страха.
Мне кажется, будто взгляды всех присутствующих в ресторане, а особенно моих родителей и мужа, в данный момент прикованы ко мне. Мало того, будто все понимают, куда, а главное, зачем я иду.
На вору и шапка горит, соглашусь, но не могу отделаться от этой мысли, понимая, что Штирлиц из меня никакой.
Колени дрожат, ладони вспотели, а пульс зашкаливает, грозя сердечным приступом, но я, из последних сил сохраняя самообладание, прохожу мимо Димы и сворачиваю за угол, молясь, что бы он последовал за мной.
Через мгновение сильные руки больно сжимают плечи, и Дима толкает меня в небольшую нишу перед коридором, который ведет на кухню.
Вокруг пыльно и темно, едва успеваю опомниться, как тут же оказываюсь прижатой к стене его мощным телом.
Испуганно моргаю, пока глаза не привыкают к полутьме настолько, что я могу рассмотреть лицо Димы в сантиметре от своего.
- Зачем ты пришел? – шепчу, пытаясь освободиться от стального захвата его рук, надеясь, что никто не видел, как он меня сюда затащил.
- Хотел поздравить тебя с днем рождения… Лично, - произносит Дима заплетающимся языком, и я с ужасом понимаю, что он пьян.
Проклятие, только этого мне хватало!
Прекрасно понимаю, что может натворить выпивший обиженный мальчик, которого я держу на «голодном пайке» вот уже несколько месяцев.
Похоже, скандала не избежать…
Делаю глубокий вдох, пытаясь привести мысли в порядок и понять, как действовать дальше, чтобы выйти из этой ситуации с минимальными потерями.
- Ты уже поздравил, а теперь уходи… пожалуйста, - шепчу ему на ухо, изо всех сил пытаясь унять дрожь в голосе. Главный принцип при общении с пьяными мужчинами - не злить, иначе я уже точно не смогу ничего сделать.
- Скажи это еще раз, – ухмыляется Дима, не отрывая затуманенного взгляда от моего лица.
- Сказать? Что?
- Попроси.
Хмурюсь, не особо понимая его логику, но готова на все, что бы он сейчас ушел из ресторана.
- Дим, пожалуйста…
- А мне нравится, когда ты просишь. В кои то веки мы поменялись местами - ведь обычно прошу я!
Дима наваливается, сильнее вдавливаясь в мое тело, его дыхание обжигает, и я чувствую запах алкоголя. Хочется застонать, а еще больше - прижаться к его губам и уже по-настоящему ощутить их вкус на языке.
Ну почему мне даже это нравится?
Обычно ненавижу выпивших мужчин, не перевариваю, когда от Леши несет алкоголем, а тут…
Что ж это за наваждение?
Только сейчас понимаю, что мои руки, которые до этого лежали на Диминых плечах, бесстыдно обнимают его за шею, поглаживая загорелую кожу.
Кровь стучит в висках, он так близко, так чертовски… опасно близко…
И весь, полностью мой, без остатка…
Ну почему я такая безвольная идиотка?
Почему рядом с этим мужчиной мои принципы отступают на второй план, уступая место бешеному желанию – принадлежать ему?
В изнеможении закрываю глаза, пытаясь собраться, найти в себе силы отстраниться, но напряжение в теле нарастает, грозя вырваться из-под контроля.
Запах его тела, тяжелое дыхание, опаляющее кожу, напряженные от сдерживаемой страсти мускулы под моими ладонями…
Это сводит с ума…
Я прерывисто вздохнула, когда его руки заскользили вниз, а в следующее мгновение горячие ладони сжали бедра, сминая тонкую ткань летнего платья.
- Скажи еще раз… - хрипло стонет Дима, покрывая горячими поцелуями мою шею. Запустив пальцы в его волосы, притягиваю ближе, выгибаюсь, чувствуя, как поцелуи становятся жёстче, грозя оставить следы на нежной коже.